Отрывок из рассказа тинейджера

Раз уж мы обозначили тему как чтение без правил, то и сообщения наши будут без правил.
Предлагаю твоему вниманию отрывок из рассказа, который прислала Анюта. Поддержите начинающего автора.

автор Анюта

Пролог.

Эта равнодушная, всепоглощающая тьма съедала заживо. В ней невозможно было предаться трепещущим и рвущимся на свободу, на бумагу или хотя бы на монитор старого «Пентиума» мыслям. Легкое движение занавески и практически удушающий запах любимых бабушкиных пионов мешали ей сосредоточиться.

Она на ощупь встала с кровати, рассыпав все бумаги по полу, подошла осторожной поступью к журнальному столику и засунула руку под крышку...

Спасительный щелчок...Свободное движение, и карманный фонарик на свободе, с тихим стуком выпадает на пол.

Да, в этой темноте невозможно ничего разглядеть, но не теперь. Она просто победно улыбнулась, и ее улыбка прорвала баррикаду тьмы и черноты, царящей в ее маленькой, уютной комнатке.

Щелк... В комнату ворвался теплый луч и ярким пятном упал на потолок.  Запрыгали смешные тени. А пятно продолжило свое путешествие, ползло всё дальше, ближе к стене, обследовало незатейливые масляные пейзажи, поздоровалось со своим коллегой, к сожалению сейчас не действующим, торшером и, мгновенно мелькнув, было приглушено теплым ватным одеялом.

В этом пространстве пятно потеряло свою силу, но в другом, как иначе Она его называла, Пододеяльном, оно показало вновь свою силу, всей своей мощью в девять ватт осветив закорючки Ее необыкновенно красивого, но торопливого почерка.
Писать, писать и писать! Это была Её цель, может быть, цель всей жизни. Придумывать, вычеркивать, дополнять, изменять, жить, дышать и думать, вычеркивать и снова думать...

Ей нужна была всего лишь бумага, всего лишь ручка, всего лишь мысли и вечная судьба Ее героев, которая очень долго вынашивалась и томилась в Ее голове, судьба, которую ей самой интересно было узнать.
Это сводило ее с ума, заставляло трепетать сердце и писать, писать, писать...

Пятно света следило за каждым ее движением, чувствовало каждую дрожь в ее руках. Оно переживало вместе с Ней, оно требовало скорой кульминации, развязки, требовало окончания.

Щелк... Эта резкая вспышка заставит зажмуриться.
Щелк... Фонарик больше не требовался. Он стал слишком обыкновенным, по сравнению с величеством и праздностью верхнего света. Он потускнел и, в следствие, попал обратно, уже в далеко не таинственный «тайник».

Все стало обычным. Зажужжал и завибрировал процессор старого «Пентиума», измятые листки с рассказом перекочевали на стол, а ручка покойно и покорно улеглась рядом. Волшебства не бывает...